Nota do autor:
A história originalmente era painéis de arte sem tanto texto. Mas como não sou mangaká, então acompanhe a história como se fosse fragmentos de história ou memórias de um certo personagem.
Dito isso. Aprecie essa história como uma amostra.
LIVRO: Contos de Pandora
Conto: O peso do silêncio
(Apenas uma memória distante em algum lugar no espaço de Box 1)
Todo anjo canta. Qual a sua melodia?
A pergunta ecoou enquanto um jovem de cabelos claros, pele clara e olhos azuis encaravam o jovem de cabelo branco e pele morena. Observava aquele grupo idêntico como cópias de um mesmo modelo de robô dizendo com desdém.
... Eu não canto. -Disse o anjo de pele cor de ébano terracota
Ah, olha lá! Ele não canta...
O riso ecoa, os burburinhos e agitações ecoam como pássaros alegres em poleiros enquanto se vangloriam de suas plumas dignas de uma paleta entre Branco gelo e Marfim.
Mas ele, o anjo de pele negra, cor de barro, apenas caminha até a mesa celestial e pega uma pilha de papéis e ordens dos deuses do que desejam que aconteça no plano terreno.
Não há tempo para perder com gracejos e risos daqueles seres.
(Apenas uma memória distante em algum lugar no espaço de Box 1)
Todo anjo canta. Qual a sua melodia?
A pergunta ecoou enquanto um jovem de cabelos claros, pele clara e olhos azuis encaravam o jovem de cabelo branco e pele morena. Observava aquele grupo idêntico como cópias de um mesmo modelo de robô dizendo com desdém.
... Eu não canto. -Disse o anjo de pele cor de ébano terracota
Ah, olha lá! Ele não canta...
O riso ecoa, os burburinhos e agitações ecoam como pássaros alegres em poleiros enquanto se vangloriam de suas plumas dignas de uma paleta entre Branco gelo e Marfim.
Mas ele, o anjo de pele negra, cor de barro, apenas caminha até a mesa celestial e pega uma pilha de papéis e ordens dos deuses do que desejam que aconteça no plano terreno.
Não há tempo para perder com gracejos e risos daqueles seres.
.....
.....
(Planeta Terra. Algum campo de guerra - Box 1)
Em meio á uma terra arrasada onde a grama foi trocada por marcas de impactos de magia e corpos mutilados de raças diversas os gritos de desespero e caos são o único som sobrepondo o vento que passa lamentando sobre as plumas brancas manchadas de vermelho daqueles que caíram na batalha.
No cenário de dor, apenas dos anjos esta de pé, manchado de rubro, limpando na manga bordada sa roupa sagrada sua espada de longa de lâmina banhada de sangue. Encarando seus inimigos em pedaços juntos de aliados que caíram em campo de batalha. Uma súplica ecoa.
... Ca...cante...
A voz de um aliado em pedaços ecoa.
Implorando uma magia celestial de canto, uma magia de cura.
O ser moreno, agora com suas vestes fundidas em negro, encara em seus pés o que sobrou do grupo que o desdenhava antes da guerra.
-... Eu não canto... Eu corto...
Disse em voz serena, virando as costas e vagando para voltar para a base celestial e receber a nova ordem, a nova lista de tarefas do dia. Podia soar cruel. Mas, aquele anjo negro de corpo mecânico vaga enquanto tenta puxar o ar e mover a boca. Mas as palavras não vem, a mana não ressoa e simplesmente o som não sai.
Ele tentou um pouco enquanto se afasta.
Restando apenas fechar os olhos e em seu silêncio fúnebre ao ouvir o som da vida se extinguindo e o som que o vento do campo causa quando abafa as últimas palavras de um moribundo. Maldição, praga, lamento ou grito? Isso não importa.
Ele não canta. Ele apenas corta…
Cortando seu caminho como um bisturi. Ele não julga, não faz nada apenas aceita seu destino silenciosamente.
Assim são os anjos de Box 1. Meras ferramentas da vontade divina.
(Trecho que tive vontade de escrever ao pensar no passado de um personagem que criei.
Nas memórias que ele poderia ter. É… divertido, é catártico)
